的响动——是妈妈在煎蛋，油星儿溅在锅底，滋滋声裹着黄油香飘过来。我趿着拖鞋靠在门框上看，她系着蓝格子围裙，正用木铲把蛋翻个面，蛋黄颤巍巍的，像盛着半盏碎金。 “醒啦？”她回头笑，眼角的细纹里盛着光，“刚烤的司康，配你喜欢的草莓酱。” 我应着，伸手去够橱柜里的马克杯。杯壁还带着洗碗机烘干后的余温，指尖刚触到，就听见玄关传来钥匙转动的轻响。是爸爸晨跑回来了，带着一身青草和阳光的味道，手里举着支沾着露水的野菊：“楼下花坛摘的，你妈说放你书桌上好看。” 我把花插进玻璃瓶时，司康的热气已经漫上鼻尖。咬下去的瞬间，酥皮簌簌落在盘子里，甜香混着黄油的醇厚，和草莓酱的微酸缠在一起。妈妈端着咖啡走过来，杯沿碰了碰我的杯壁：“慢点吃，没人跟你抢。” 阳光爬...